Expo Verano Lowrider Street.

Puerto Madero.

Atardecer en Puerto Madero.

San Telmo.

"Buenos Aires es la otra calle, la que no pisé nunca, es el centro secreto de las manzanas, los patios últimos, es lo que las fachadas ocultan, es mi enemigo, si lo tengo, es la persona a quien le desagradan mis versos (a mí me desagradan también), es la modesta librería en que acaso entramos y que hemos olvidado, es esa racha de milonga silbada que no reconocemos y que nos toca, es lo que se ha perdido y lo que será, es lo ulterior, lo ajeno, lo lateral, el barrio que no es tuyo ni mío, lo que ignoramos y queremos".

Jorge Luis Borges.

Mercado de San Telmo.

Feria de San Pedro Telmo.

 Calle Defensa.

Buzón de correos.

Bar Plaza Dorrego, Humberto Primo y Defensa.

Antigüedades.

Arte, libros y café.

Hierbabuena, sobre  Av. Caseros. 

Hierbabuena, sobre  Av. Caseros. 

San Telmo.

"Sin las calles y los atardeceres de Buenos Aires

 no puede escribirse un tango".

Jorge Luis Borges. 

San Telmo.

El Sol de Monterrey

No cabe duda: de niño,

a mí me seguía el sol.

Andaba detrás de mí

como perrito faldero;

despeinado y dulce,

claro y amarillo:

ese sol con sueño

que sigue a los niños.

Saltaba de patio en patio,

se revolcaba en mi alcoba.

Aun creo que algunas veces

lo espantaban con la escoba.

Y a la mañana siguiente,

ya estaba otra vez conmigo,

despeinado y dulce,

claro y amarillo:

ese sol con sueño

que sigue a los niños.

(El fuego de mayo

me armó caballero:

yo era el Niño Andante,

y el sol, mi escudero.)

Todo el cielo era de añil;

toda la casa de oro.

¡Cuánto sol se me metía

por los ojos!

Mar adentro de la frente,

a donde quiera que voy,

aunque haya nubes cerradas,

¡oh cuánto me pesa el sol!

¡Oh cuánto me duele, adentro,

esa cisterna de sol

que viaja conmigo!

Yo no conocí en mi infancia

sombra, sino resolana.—

Cada ventana era sol,

cada cuarto era ventanas.

Los corredores tendían

arcos de luz por la casa.

En los árboles ardían

las ascuas de las naranjas,

y la huerta en lumbre viva

se doraba.

Los pavos reales eran

parientes del sol. La garza

empezaba a llamear

a cada paso que daba.

Y a mí el sol me desvestía

para pegarse conmigo,

despeinado y dulce,

claro y amarillo:

ese sol con sueño

que sigue a los niños.

Cuando salí de mi casa

con mi bastón y mi hato,

le dije a mi corazón:

—¡Ya llevas sol para rato!—

Es tesoro —y no se acaba:

no se me acaba —y lo gasto.

Traigo tanto sol adentro

que ya tanto sol me cansa.—

Yo no conocí en mi infancia

sombra, sino resolana.

Alfonso Reyes

(1889-1959).

Estación Colegiales.

Cementerio de trenes en Colegiales, formaciones eléctricas
 Toshiba en desuso en el playón de cargas.

Dodge Custom 1948.

Un Dodge Custom 1948 en el barrio de Florida. 

Coghlan.

Volver a los ´80... por las calles del barrio de Coghlan  se  puede

 retroceder en el tiempo,  un  Citroën  Ami 8 . 

Atardecer en el Puerto de Olivos.

 Otro cielo.

 No existe esponja para lavar el cielo

pero aunque pudieras enjabonarlo

y luego echarle baldes y baldes de mar

y colgarlo al sol para que se seque

siempre faltaría el pájaro en silencio

no existen métodos para tocar el cielo

pero aunque te estiraras como una palma

y lograras rozarlo en tus delirios

y supieras al fin como es al tacto

siempre te faltaría la nube de algodón

no existe un puente para cruzar el cielo

pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla

a fuerza de memoria y pronósticos

y comprobaras que no es tan difícil

siempre te faltaría el pino del crepúsculo

eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo

aunque sea impetuoso y desgarrado

en cambio cuando llegue al que te pertenece

no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar

pero estarán el pájaro y la nube y el pino.

 Mario Benedetti.

Zárate, provincia de Buenos Aires.

Una barca sin pescador, Río Paraná, en Zarate.

Zárate, provincia de Buenos Aires.

"Si nos espera el olvido, tratemos de no merecerlo"...

(Alejandro Dolina).

Atardecer.

 El coleccionista de atardeceres.

Sentado siempre en soledad, 
espera un nuevo atardecer, 
Sonríe ante la gran inmensidad, 
por un momento se para el mundo. 

Un día encontró el amor 
y no lo pudo conservar, 
se prometió esperarlo hasta el final, 
sin darse cuenta pasan los años, 
el tiempo ya no puede hacer daño. 

Desnudo su corazón, 
lleno de miedos. 
Hizo un trato con el sol, 
un sueño que esta vida me traiga. 
Tan solo estoy seguro de que el tiempo, 
es todo lo que tengo, 
es todo lo que tengo. 

Sentado siempre en soledad, 
observa lo que otros no ven. 
El cielo va cambiando de color, 
sin darse cuenta se ha echo de noche, 
la luna espera un nuevo horizonte. 

Desnudo su corazón, 
lleno de miedos. 
Hizo un trato con el sol, 
un sueño que esta vida me traiga. 
Tan solo estoy seguro de que el tiempo, 
es todo lo que tengo, 
es todo lo que tengo. 

Y no, ni la mayor de las distancias, 
tranquilizan su esperanza. 

Desnudo su corazón, 
lleno de miedos. 
Hizo un trato con el sol, 
un sueño que esta vida me traiga. 
Tan solo estoy seguro de que el tiempo, 
es todo lo que tengo, 
es todo lo que tengo.

(El sueño de Morfeo).

Julio Cortázar.

El árbol, el río, el hombre.

Al árbol ya cortado

No lo claves en tierra

Porque su copa seca

No engañara a los pájaros

Al río que discurre

No le levantes diques

Porque en el aire libre

Cabalgaran las nubes

Al hombre desterrado

No le hables de su casa

La verdadera patria

Caro lo está pagando

El árbol ya cortado

El río que discurre

Y el hombre desterrado

Caro lo están pagando

Julio Cortázar.

Atardecer.

Curriculum

El cuento es muy sencillo 

usted nace 

contempla atribulado 

el rojo azul del cielo 

el pájaro que emigra 

el torpe escarabajo 

que su zapato aplastará 

valiente 

usted sufre 

reclama por comida 

y por costumbre 

por obligación 

llora limpio de culpas 

extenuado 

hasta que el sueño lo descalifica 

usted ama 

se transfigura y ama 

por una eternidad tan provisoria 

que hasta el orgullo se le vuelve tierno 

y el corazón profético 

se convierte en escombros 

usted aprende 

y usa lo aprendido 

para volverse lentamente sabio 

para saber que al fin el mundo es esto 

en su mejor momento una nostalgia 

en su peor momento un desamparo 

y siempre siempre 

un lío 

entonces 

usted muere.

Mario Benedetti.

Estación Centrángolo

La estación Centrángolo, intermedia entre Florida y Bartolomé Mitre, fue  inaugura recién el 4 de mayo de 1951,  hecho posterior a la nacionalización de los ferrocarriles ingleses ocurrida el 1º marzo de 1948 durante el gobierno de Perón. El nombre de la estación hace honor al Dr. Antonio Cetrángolo, médico clínico argentino, dedicado en forma especial y destacada a la tisiología, fallecido el 21 de septiembre de 1949, también llevan su nombre una calle y el Hospital del Tórax, cercano a la estación en el barrio de Florida, partido de Vicente López.

Los jacarandá en flor visten en piso de la estación durante los meses de Noviembre y Diciembre. 

La estación esta rodeada de árboles y flores.

Durante el año 2017 la estación "sufrirá" una remodelación, como viene pasando con el resto del ramal, esperamos que respeten la arquitectura original.

A pocos  metros, en la esquina de las calles Buenos Aires y General J. M. Paz, funcionaba el bar donde se filmaron Los cuentos de Fontanarrosa, un ciclo de unitarios que se emitió semanalmente por Canal 7 durante el año 2007. Se trató de 33 episodios basados en los cuentos de Roberto "Negro" Fontanarrosa, llevados por primera vez a la pantalla con la adaptación del guionista Rodrigo Grande, con producción de Coco Sily, Daniel Aráoz y Javier Nir. Cada episodio desarrolla uno o dos cuentos teniendo como hilo conductor una mesa de amigos de un bar, supuestamente en Rosario, las anécdotas de estos amigos servirán como disparadores de las historias de cada capítulo.
Hoy el bar se encuentra cerrado y la propiedad en venta. 

Atardecer.

Helicóptero en la costa de Vicente López.

Río nocturno.

..Las luces siempre encienden en el alma 

y cuando me pierdo en la ciudad, vos ya sabes comprender 

Es solo un rato no mas...

Costa de Vicente López.

Arte poética.

Mirar el río hecho de tiempo y agua 

y recordar que el tiempo es otro río, 

saber que nos perdemos como el río 

y que los rostros pasan como el agua. 

Sentir que la vigilia es otro sueño 

que sueña no soñar y que la muerte 

que teme nuestra carne es esa muerte 

de cada noche, que se llama sueño. 

Ver en el día o en el año un símbolo 

de los días del hombre y de sus años, 

convertir el ultraje de los años 

en una música, un rumor y un símbolo, 

ver en la muerte el sueño, en el ocaso 

un triste oro, tal es la poesía 

que es inmortal y pobre. La poesía 

vuelve como la aurora y el ocaso. 

A veces en las tardes una cara 

nos mira desde el fondo de un espejo; 

el arte debe ser como ese espejo 

que nos revela nuestra propia cara. 

Cuentan que Ulises, harto de prodigios, 

lloró de amor al divisar su Itaca 

verde y humilde. El arte es esa Itaca 

de verde eternidad, no de prodigios. 

También es como el río interminable 

que pasa y queda y es cristal de un mismo 

Heráclito inconstante, que es el mismo 

y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges

Atardecer.

...Sólo te pido que mi espacio

llenes con tu luz...