Verano
Ha llegado el verano
y hasta mi buhardilla
asciende su promesa. Escucha: es el teatro
donde trina el vencejo
y tizna las fachadas somnolientas.
Recuerda aquel verano,
el de las bicicletas, el de dudas
y tardes insolubles, o el otro con acentos
y soles extranjeros, o aquel de la romanza
sin palabras insomne entre la yedra.
Eran,
era y soy y estoy y estaban...
Mira: tiemblan las hojas, ha llegado
el verano.
José Manuel Mora.
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