"...Al contrario de lo que se acostumbra decir, creo que la fotografía se parece más a la literatura que a la pintura..."
(Francesc Català Roca)
miércoles, 21 de noviembre de 2012
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Como gasto papeles recordándote
como me haces hablar en el silencio
como no te me quitas de las ganas
aunque nadie me ve nunca contigo
y como pasa el tiempo que de pronto son años
sin pasar tú por mi, detenida
Te doy una canción
si abro una puerta
y de las sombras sales tú,
te doy una canción de madrugada
cuando mas quiero tu luz,
te doy una canción
cuando apareces
el misterio del amor
y si no no apareces
no me importa
yo te doy una canción.
Si miro un poco afuera me detengo
la ciudad se derrumba
y yo cantando
la gente que me odia y que me quiere
no me va ha perdonar
que me distraiga,
creen que lo digo todo
que me juego la vida
porque no te conocen
ni te sienten.
Te doy una canción y hago un discurso
sobre mi derecho ha hablar,
te doy una canción
con mis dos manos
con las mismas de matar,
te doy una canción
y digo patria
y sigo hablando para ti,
te doy una canción
como un disparo
como un libro
una palabra
una guerrilla...
como doy el amor.
Te doy una canción (Silvio Rodríguez)
Lo que conoces
es tan poco
lo que conoces
de mí
lo que conoces
son mis nubes
mis silencios
son mis gestos
lo que conoces
es la tristeza
de mi casa vista de afuera
son los postigos de mi tristeza
el llamador de mi tristeza.
Pero no sabes
nada
a lo suno
piensas a veces
que es tan poco
lo que conozco
de ti
lo que conozco
o sea tus nubes
o tus silencios
o tus gestos
lo que conozco
es la tristeza
de tu casa vista de afuera
son los postigos de tu tristeza
el llamador de tu tristeza
Pero no llamas,
Pero no llamo.
ES TAN POCO... (Mario Benedetti)
martes, 20 de noviembre de 2012
lunes, 19 de noviembre de 2012
Galpón de cargas de la estación Bartolomé Bavio
(General Mansilla), Magdalena,
Provincia de Buenos Aires.
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.
Aquellas pequeñas cosas (Joan Manuel Serrat)
miércoles, 14 de noviembre de 2012
"...Sólo se consiguen buenas fotos cuando uno hace lo que de verdad le interesa, o sea, escoger uno mismo sus temas ... dibujar con lápiz y un bloc es la mejor manera de entrar en un tema ... trabajar sin tiempo, durante meses, años, hasta sentir que uno lo ha logrado ... es lo que da fotos que se sostienen ... en general los trabajos de encargo no dan fotos buenas realmente ... es como la poesía, uno debe hacer su gusto, nada más ...
Una buena imagen es creada por un estado de gracia. La gracia se expresa a sí misma cuando ha sido liberada de las convenciones, liberada como un chiquillo en su descubrimiento de la realidad.
El juego es entonces organizar el rectángulo..."
El juego es entonces organizar el rectángulo..."
(Sergio Larrain)
martes, 13 de noviembre de 2012
"...Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante..."
(Fragmento del poema Instantes, Jorge Luis Borges)
lunes, 12 de noviembre de 2012
Ya pasaron más de 10 años desde que hice esta foto, un día caminando
por Roque Saenz Peña y Mitre, era época de cámaras analógicas,
película fotográfica y escaner Nikon ls1000 con placa scsi,
para escanear 36 fotogramas tardábamos una hora,
por eso primero había que mirar a contraluz el negativo,
si la foto valía la pena se escaneaba...hoy usamos cámaras digitales,
las fotos se ven en el momento, en minutos pueden estar colgadas en la web,
todo eso mejoro...lamentablemente salgo a la calle y vuelvo
con la misma imagen de antes...
la realidad no cambio.
Foto tomada en Marzo del 2002.
...Por la ciudad circula un Chevrolet viejo, probablemente de la década del ‘60,
con la trompa chocada, que tiene una leyenda pintada en techo, baúl y puertas.
“Salve a Argentina. Pida un hábeas corpus”
(Ver nota completa en Pgina/12, Domingo, 24 de marzo de 2002)
(Ver nota completa en Pgina/12, Domingo, 24 de marzo de 2002)
viernes, 9 de noviembre de 2012
jueves, 8 de noviembre de 2012
(*) Un Sueño dentro de un Sueño.
¡Toma este beso sobre tu frente!
Y, me despido de ti ahora,
No queda nada por confesar.
No se equivoca quien estima
Que mis días han sido un sueño;
Aún si la esperanza ha volado
En una noche, o en un día,
En una visión, o en ninguna,
¿Es por ello menor la partida?
Todo lo que vemos o imaginamos
Es sólo un sueño dentro de un sueño.
Me paro entre el bramido
De una costa atormentada por las olas,
Y sostengo en mi mano
Granos de la dorada arena.
¡Qué pocos! Sin embargo como se arrastran
Entre mis dedos hacia lo profundo,
Mientras lloro, ¡Mientras lloro!
¡Oh, Dios! ¿No puedo aferrarlos
Con más fuerza?
¡Oh, Dios! ¿No puedo salvar
Uno de la implacable marea?
¿Es todo lo que vemos o imaginamos
Un sueño dentro de un sueño?
Edgar Allan Poe (1809-1849)
(*) "Un Sueño dentro de un Sueño"
refleja los sentimientos de Poe respecto a la vida en esa época, dramatizando
su confusión al ver cómo todas las cosas importantes de su vida se esfumaban.
El darse cuenta de que ni siquiera podía conservar un grano de arena lo lleva a
preguntarse al final que si acaso no era todo simplemente un sueño.
El poema hace referencia a la "arena dorada", se puede interpretar como
una alusión a las personas que Poe quería, y que cada una se esfumaba
inevitablemente, sin importar cuanto se esforzara el autor por mantenerlas
junto a él.
El poema fue publicado por primera vez el 31 de marzo de 1849,
El poema fue publicado por primera vez el 31 de marzo de 1849,
en el periódico de Boston, Flag of Our Union.
miércoles, 7 de noviembre de 2012
martes, 6 de noviembre de 2012
+2.jpg)
En las manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento
si los sueños y ensueños
son como ritos
el primero que vuelve
siempre es el mismo
salvando muros
se elevan en la tarde
tus pies desnudos
el azar nos ofrece
su doble vía
vos con tus soledades
yo con las mías
y eso tampoco
si habito en tu memoria
no estaré solo
tus miradas insomnes
no dan abasto
dónde quedó tu luna
la de ojos claros
mírame pronto
antes que en un descuido
me vuelva otro
no importa que el paisaje
cambie o se rompa
me alcanza con tus valles
y con tu boca
no me deslumbres
me basta con el cielo
de la costumbre
en mis manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento
Señales (Mario Benedetti)
lunes, 5 de noviembre de 2012
¿adónde van las palabras que no se quedaron?
¿adónde van las miradas que un día partieron?
¿acaso flotan eternas, como prisioneras de un ventarrón?
¿o se acurrucan, entre las rendijas, buscando calor?
¿acaso ruedan sobre los cristales, cual gotas de lluvia que quieren pasar?
¿acaso nunca vuelven a ser algo?
¿acaso se van?
¿y a dónde van?
¿adónde van?
¿en qué estarán convertidos mis viejos zapatos?
¿a dónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
¿por dónde están las angustias, que desde tus ojos saltaron por mí?
¿adónde fueron mis palabras sucias de sangre de abril?
¿adónde van ahora mismo estos cuerpos, que no puedo nunca dejar de alumbrar?
¿acaso nunca vuelven a ser algo?
¿acaso se van?
¿y a dónde van?
¿adónde van?
¿adónde va lo común, lo de todos los días?
¿el descalzarse en la puerta, la mano amiga?
¿adónde va la sorpresa, casi cotidiana del atardecer?
¿adónde va el mantel de la mesa, el café de ayer?
¿adónde van los pequeños terribles encantos que tiene el hogar?
¿acaso nunca vuelven a ser algo?
¿acaso se van?
¿y a dónde van?
¿adónde van
¿A dónde van? (Silvio Rodríguez).
¿A dónde van? (Silvio Rodríguez).
Chocaba con la lluvia, con los árboles secos
Las hadas empañaban el cristal de mis ojos
La desnudez del llanto desvestía el silencio
Y en marea de grises cual ritual iniciático
Empañado de sueños, a ritmo vacilante
Mi corazón perplejo latía su flaqueza
Lumbre de sensaciones, dorondon de la tarde
Evolutiva nube deshaciéndome el caos
O ese vapor de ausencias rezumándome el rostro
Alivio de la bruma y tu imagen tan cerca…
¡Ya presiento mis labios por la humedad pintados!
Poema Niebla (Julie Sopetrán)
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